TIERRA DE MARIA SANTISIMA ...

Cuando ya nada quede de nosotros, cuando nuestra memoria no sea mas que una piedra sepultada entre ortigas y nuestros sueños apenas una invisible patina de olivo, cuando de nuestras voces no subsista mas que un eco remoto y disperso entre la atmosfera de los siglos , seguira ahi esta solida tierra ocre, dorada por la luz aun fresca de la amanecida. Cuando las codicias se diluyan en el tiempo como la estela de un meteoro de vanidades, seguiran de pie los olivos que puntean las colinas de Andalucia como centinelas silenciosos de la historia. Al final, cuando de los himnos y de las palabras y de las banderas no quede mas que un recuerdo ceniciento y las proclamas huecas no sean sino la leve psicofonia del paisaje , cuando nuestras vanidades y nuestras utopias queden arrunbadas en el pardo rrastrojal de los fracasos , esa piel terrosa salpicada de olivos y encinares seguira cada tarde acariciada como hoy por la luz tibia y la brisa fresca del atardecer , el leve cimbreo de las hojas , el ladrido de un perro en el horizonte sobre el que alguna vez nos creimos capaces de ser eternos .