Crónicas desde Shambala, el blog de Miguel Angel del Puerto: A SOLAS EN EL TORCAL

Crónicas desde Shambala, el blog de Miguel Angel del Puerto: A SOLAS EN EL TORCAL

RAFAEL DEL ESTAD grandes exito~1

BODEGON EN JULIO

La  paz  esta  censada  en  cualquier  calle  y  los  relojes  sin  horas  tienen  pesadas  manillas  que  se  mueven  con  lenteza  de  chorro  de  miel  fria ,  y  todos  los  dias  las  manos  pintaban  con  pinceles  de  generosidad  un  nuevo  motivo  en  aquel  bodegon  que  julio  enmarcaba ,  puntualmente ,  en  cuanto  la  carne  del  campo  olia  a  raspa  sacrificando  en  los  circos  cereales  de  las  eras .  Quiza  el  primer  toque  lo  daban  unas  ciruelas  frailes  o  aquellas  otras ,  amarillas  y  dulces  como  la  memoria  del  primer  veso  de  verdad ,  y  puestas  sobre  sobre  un  canasto  de  varetas  de  olivo ,  junto  a  las  brevas ,  esas  señoras  enlutadas  y  culonas  como  damajuanas  frutales ,  echadas  mimosamente  en  un  lecho  de  grandes  y  rasposas  hojas  de higuera ,  como  si  hubiesen  querido  hacer  su  ultimo  viaje  en  los  mismos  paños  que  las  vieron  nacer ,  los  racimos  de  uva  blanquilla  que  refrescados  con  agua  del  pozo  se  comen  cuasi  como  quien  muerde  un  pecado ,  pero  la  gran  aportacion  al  bodegon  son  las  sandias  que  cuando  el  cuchillo  entra  en  ellas  para  abrirlas ,  parece  que  se  rajan  las  paredes  de  la  casas ,  y  cuando  llega  al  paladar  del  alma  el  dulzor  de  esa  carne  frutal  y  unica  es  la  firma  ultima  del  bodegon .

COMO TU NINGUNA

Todo lo que no es ella , o cerca de ella , es adorno , lujo , complemento , y si es brillo , a su lado es brillo subalterno , y si es belleza , es belleza a su servicio , y si es amor , es amor de flor que abre solo para el deleite de su jardinero . Parece que se entrega y esta seduciendo , parece que se enamora y esta dejandose querer , parece interesada en algo y esta tratando de ser lo unico interesante , por eso invita siempre a que la miren en esos espejos donde el tiempo no encuentra rendijas por las que entrar a posarse en sus ojos , su cara , sus brazos , su cuello de tallo permanentemente renovado . Si fuera arbol , seria de hoja caduca , para sacudirse en cada otoño el amarillor que le fuera asomando , antes sin hojas que amarilla , ya vendra otra primavera , y asi va , asi vive , repetida de espejos y luces que se acomodan en su hermosura , para que nunca una sombra le dibuje un pliegue . Ella solo tiene unos dias y se llama abril .

AÑO DE AGUARDO

Salir al campo estos dias , a consultar con los arboles , con los pajaros , con la flor de jara que ya esta llena de mariposas blancas , y con el romero que ya va soltando su azul para hacerse todo olor , y el hermoso calvero entre encinas viejas como la noche , acebuches silenciosos y pinos que se levantan para mirar cuanto en el campo hay . Cantaba no muy lejos una abubilla y , a la sombra generosa de una encina enorme que ha conocido todos los secretos de la dehesa que quedaran a su vista ve que el invierno , tan cicatero , no ha querido pintar marzo como lo pinta cuando moja los pinceles en luces inigualables , esa yerba que la tierra ha abortado , mitad por las heladas , mitad por la sequia , y da pena pensar en los miles de criaturas de abril que no tendran , en estas tierras , asegurado su pan de verde o de flores , zumban las abejas que aprovechan las escasas flores , esas puntuales que , pase lo que pase , siempre tienen el valor de asomar en marzo , y algunas amapolas sin el rojo de siempre , son amapolas de un rosa palido , mal año para el campo .

VIENTOS ESQUINEROS

Este frio de nevazo y cuchillada , este paisaje de escarcha y plomo , esta arista de vientos esquineros y traidores , esta cellisca ventisquera de copos tiritones es un frio de pobres , que rescata la epoca de sabañones y braseros , el recuerdo estepario de la miseria aterida de un pais oscuro , lobrego , ceniciento , congelado en el invierno del desarrollo y de alma , una España castañeteante y temblona , estremecida de relentes , tiesa de espiritu , friolera y aspera , acurrucada sobre si misma para cojurar su estremecimiento de soledades y desamparos , este frio desapacible y aspero siempre ha estado ahi , como un recurrente pasaje intercalado en nuestros sueños de bienestares , lo que nos inquieta de el , acaso ya no sea su presencia hosca y mas bien efimera sino su memoria sugerida de miedos , escasez y retrocesos .